Он без причины убивал,
Бутоны смерти распуская.
Себе соперников искал,
Искусству дань лишь отдавая.

Не отступая от судьбы,
Записан был в ряды террора.
Он лишь ребенок – погляди:
Мальчишка – сеятель раздора.

Вот на плечах накинут плащ,
На черном фоне – кровь заката.
И жертва, хоть моли, хоть плачь,
Что он сказал, то будто свято.

Один раз в жизни проиграл
Тому, чей взгляд навеки проклят.
И вот тогда обеты дал,
Что победит, что будет помнить.

Идеей мести одержим,
Себя всего отдал он делу:
Не проиграть, не отступить,
А стать быстрее и сильнее.

И наконец-то был реванш,
Но не с обидчиком, а с братом.
Всё тот же взор, всё тот же фарс,
Но жаждал подрывник расплаты.

Был долог бой, но понял вдруг,
Что победителем не станет,
Искусству след оставит тут.
Умрет, но парня покарает.

Всю волю он собрав в кулак,
Вдруг прошептал: «Тебя сильнее…»
И грянул взрыв, сметая в прах
Подрывника, его идеи.

Он сгинул навсегда во тьму,
Мечте отдавши себя даром.
Дождь тихо плачет по нему,
И ветер шепчет лишь: «Дейдара».